Como uma crosta grossa, fica,
embaixo da camada de poeira que o vento sempre sopra,
alguma coisa, que as vezes não vale a pena mas retorna
de uma maneira que o tempo anestesia.
O vento sopra é a poeira que há acima
e leva sem pesar o que parecia
voz
cor
dor.
O tempo leva
pra não ser o que é
vida
cheiro
som.
E como uma crosta grossa, abaixo fica
algo misterioso como nenhum destes.
Disso só mais sei o quão tão bom saber que a sei.
Bom também surpreender pelo meu 'sei' parecer um bonito 'não saber',
como homogênea mistura que se pode chamar confusão
e é a coisa mais linda que me pode acometer, e não
tem nada haver com um 'parar pra querer ver'.
E nesta crosta grossa, este algo que eu posso chamar
quase que de um palavrão,
incomoda tanta gente
mas é só a verdade simplesmente.
A verdade.
Simplesmente.
Crosta Grossa
